El último relato

Os dejo las primeras páginas de mi trabajo El último relato, un particular homenaje (aunque pueda parecer una venganza… Je, je, je) a estos últimos cinco años de taller de escritura. Forma parte de la antología coral Relatos ALEABILBAO 2016-2017.

Al estar el libro a la venta, aun no puedo publicarlo al completo en el blog.

Si quieres conocer el final de la historia y leer el resto de trabajos incluidos en la antología, puedes pedir tu ejemplar través de la web de ALEA en este enlace y, previo pago de 7 euros por libro, te enviarán a casa los ejemplares que desees. También es posible hacerse con un ejemplar directamente en Bilbao, en la librería Cámara (Euskalduna, 6), y a partir de la próxima semana en la librería Tintas (Alameda San Mames, 40).

No me enrollo más, si os tienta catar un anticipo de mi relato, seguid leyendo.

 

EL ÚLTIMO RELATO

No me gusta la gente. Ni una sola persona. No os imagináis la impotencia que provoca un sentimiento tan inabarcable. Supongamos, por ejemplo, que decidiera hacer algo al respecto: tomar cartas en el asunto. Podría, qué sé yo… enrolarme en el ejército. De este modo, aunque tendría el privilegio de eliminar gente de manera legal y sin tener que enfrentarme a engorros judiciales, me encontraría con la terrible contradicción de que mis compañeros también serían “gente”. Igual de despreciables que el enemigo y con los que me vería obligado a mostrar camaradería. No podría soportarlo.

No es fácil odiar a la gente y querer hacer algo al respecto.

Seamos realistas: ¿cuál es la probabilidad de que, a lo largo de mi vida, vaya a tener al alcance de la mano el botón rojo? Bastante inferior a una entre 7400 millones.

Es duro aceptar la imposibilidad de acabar con todos. Salvo milagros —el último se remonta al 1939 y no fue suficiente—, siempre habrá gente. Y nunca me gustará.

Asimilada la verdad tras una profunda reflexión que llevé a cabo hace ya cinco años; conocedor desde entonces de mis propias limitaciones, me propuse un enfoque constructivo.

Como en ese chiste sobre el maestro del East End londinense, decidí ir por partes. Indagué en las profundidades de mí odio priorizando motivaciones: ordené a la gente según el nivel de animadversión que me provocaba. Por supuesto tuve que centrarme en colectivos, de este modo podría enfrentarme a lo inabarcable de mi cruzada.

Comencé por descartar a los deportistas profesionales, en adelante, dicho colectivo debería agradecer esta decisión a los futbolistas y mi necesidad de agrupar.

También taché de la lista a políticos —confío en las futuras consecuencias globales de su ambición—, a enfermos graves de cualquier tipo; a militares y milicianos —apoyan, sin saberlo, mi causa—. En fin, una larga lista que dejaré de detallar, no lo considero necesario.

El resultado de este trabajo de priorización me llevó a una lista compuesta por mis más odiadas criaturas: varios colectivos artísticos, solidarios, de la salud,…

Finalmente di con el top 3 de mis particulares olimpiadas de odio. El resumen perfecto de años de rabia contenida. La medalla de bronce se la llevaron los runners y la plata fue para psicólogos y psiquiatras. Por fin había determinado cuál era el colectivo que más encendía mis deseos genocidas. La más odiosa de todas las criaturas ya tenía nombre y me iba a encargar de colgar en su cuello la pesada medalla que merecían.

Unos días después me apunté a un taller literario.

Estaba seguro de que en aquel hábitat, encontraría a lo más despreciable de la despreciable especie humana: los escritores.

Egocéntricos, artificiosamente etéreos, de profundidad prefabricada ­—lo único profundo que poseen son esas fauces con las que se devoran unos a otros para tratar de quedarse con su parte del “micropastel”—. Oteando siempre desde las alturas de un ego hinchado de gases nobles, condescendencia y falsa modestia. Incapaces de disimular el sentimiento de superioridad moral e intelectual. Haciendo creer al común de los mortales que poseen una sensibilidad inherente a su pretendida hondura de sentimientos. Siguiendo con tan manipulador fin los cánones de la buena literatura: de manera elegante y sugerida. Introduciendo, como en la película de Nolan, mediante ardides, esa idea en el resto de la gente. Provocando en sus mentes la ilusión de que ese pensamiento sobre la grandeza del literato les pertenece. Son considerados grandes observadores de la realidad, de lo visible y de lo invisible, pero yo os aseguro que va a ser especialmente placentero desmontar esta afirmación con los hechos que narro en este último relato…

 

Andoni Abenójar