Jesús de Nazaré

El desconocido estaba sobre ella. Se movía despacio pero con firmeza. Con cada empujón ella sentía un mayor placer. Al borde del éxtasis, todo se volvió confuso. El hombre desapareció.

Aquella mañana sor Isabel despertó entre sudores. Los muslos le ardían y apretaba las piernas una contra otra.  Sintió una mano que la zarandeaba.

—Despierta hermana —susurró una débil voz de mujer. Era sor Margarita—, mañana tendrás que volver a confesarte.

—Descuida, mañana visitaré el confesionario.

Trató de dormir, pero un pensamiento no la dejaba tranquila. Cada vez se repetía con mayor frecuencia aquel sueño. Siempre era el mismo hombre. No le conocía. Se preguntaba si sería el muchacho de la estación de autobuses. Hacía diez años de aquello: aún no contaba con la mayoría de edad y estaba realizando el viaje que la llevaría al convento de las Siervas de María, tal y como sus padres decidieron. El periplo hacia el norte era largo y en un descanso que hicieron para comer, aquel joven la engatusó y la llevó a una casa abandonada cerca del área de servicio. Había oído que la primera vez siempre dolía. Ojala hubiera sido así.

Durante los años que estuvo en el convento, se esforzó por redimir aquel acto impuro dedicándose en cuerpo y alma a servir al señor y a cuidar de los ancianos enfermos que ocupaban el primer piso.

Al amanecer, se levantó, se vistió los hábitos y tras la oración personal y el desayuno, se acercó al confesionario. Rezó los avemarías de rigor y siguió con sus labores.

Después de visitar a los enfermos, al mediodía, se dirigió al jardín para realizar las tareas de limpieza que le correspondían. Cuando llegó, se sorprendió al ver a un hombre con el torso desnudo manipulando la fuente del jardín. Era moreno y fibroso. Tenía una barba de varias semanas. Su piel tostada, empapada en sudor, refulgía en vivos destellos dorados.

—Pobre alma. El calvario que estará pasando con este calor…

Sor Isabel se sobresaltó. Tan absorta estaba observando a aquel hombre que no se había percatado de que detrás de ella estaba sor Dolores.

—Iba a venir pasado mañana —continuó la hermana—, pero se ve que ha aplazado otra faena pendiente para arreglar primero nuestra cañería. Jesús se llama, como nuestro padre. Resulta que es portugués de nacimiento. De Nazaré ni más ni menos. Jesús de Nazaré ¿Será posible? Seguro que es un bendito. Hasta barbita tiene como el hijo de Dios.

Sor Isabel no podía apartar la vista de aquel portugués. Un cosquilleo itinerante le recorría el cuerpo turbando sus sentidos.

—Sí, pobre… Le llevaré una limonada bien fría para que pueda aliviar estos calores.

Cuando volvió al jardín, observó que Jesús transportaba una cañería de unos dos metros sobre los hombros, detrás del cuello. La sujetaba apoyando sobre ella ambos brazos extendidos en cruz.

Ella visualizó el martirio. A los romanos golpeándole, fustigándole y lanzando todo tipo de objetos contra él. Ante aquella horrible visión solo podía pensar en el cosquilleo, cada vez más intenso, que se había instalado ya en el interior de sus muslos. Trató de serenarse: se apoyó contra una columna y respiró profundamente. Casi lo había logrado cuando escucho una voz profunda y de acento exótico.

—Hermana, ¿no tendrá un paño para dejarme? Fíjese la sudada que llevo —acentuó sus palabras deslizando la mano derecha desde el pectoral izquierdo hasta el curtido abdomen. Sonrió con lasciva seguridad.

Los calores volvieron a sor Isabel como si las puertas del infierno se hubiesen abierto de par en par.

“Debo irme o caeré en la tentación”, pensó.

—Claro, acompáñeme. —dijo.

Guió al hombre hasta la sala de baños a sabiendas de que nadie pasaría por allí en horas de labor.

Cuando llegaron, Jesús se detuvo frente a Isabel y habló con su penetrante mirada. Ella mantuvo los ojos clavados en los de él.

—Escucha, eres muy joven, ¿no te sientes sola aquí? Lo he visto en tus ojos, sé que deseas…

Isabel le tapó la boca con la mano, sintiendo en la yema de los dedos el cálido tacto de aquellos labios carnosos.

—No digas nada. Ya has hecho mucho por todos nosotros. Deja que cure tus heridas.

Pasó el paño por el pecho de Jesús ante el asombro de éste. Después secó sus brazos, luego el abdomen y finalmente se agachó para secarle las piernas. Bajo el pantalón corto algo comenzó a moverse en continuos espasmos, justo delante de los ojos de Isabel. Ella le abrazó apretando la cara contra el bajo vientre del hombre sintiendo los arrítmicos latidos en sus mejillas.

El deseo era irrefrenable. Isabel sólo quería sentirlo cerca. Dentro de ella.

—Señor, no es justo el sufrimiento por el que has pasado por nosotros. Te compensaré por el calvario, en nombre de todos tus hijos. Faltaré a mis votos por ti. Por toda la humanidad. Ese será mi sacrificio.

Jesús no entendió nada hasta que vio que Isabel se incorporaba y se levantaba la parte de abajo del hábito enseñando unas bonitas y delgadas piernas. Él, sin perder tiempo, se quitó los pantalones. La monja ya se había desprendido de los bajos. Se tumbaron en el suelo, él debajo, ella encima. Isabel buscó sofocar rápidamente aquel intenso incendio pero no atinó. Fue la mano de Jesús, más diestra, la que señaló el camino. Entró con cuidado en ella. Isabel sentía que por fin se calmaban sus ansias. Comenzó a moverse con suavidad, sintiendo cada centímetro de piel dentro de ella. Después aceleró los movimientos, buscando con más firmeza aquello que anhelaba. Sintió los espasmos de Jesús, la dulce agonía y la calidez con la que su cuerpo se fue derramado dentro de ella. Entonces la invadió el éxtasis, como si todas las caricias que nunca recibió se hubieran juntado en una sola. Se desplomó sobre el pecho de Jesús.

Al día siguiente Isabel estaba exultante. Sor Ángela insistió en lo suave que parecía su cutis y sor Margarita le dijo que la veía radiante, como si el mismo padre de la creación la hubiese tocado con su gracia. El desayuno le supo a gloria, disfrutó del trabajo y rezó con más intensidad que nunca. Aquel día todas sus fogosas plegarias fueron para Jesús de Nazaré.

 

Andoni Abenójar